Simon Nabatov "Plain" (Clean Feed, 2020)

Nasceu em 1959, emigrou, com a família, de Moscovo para Nova Iorque em 1979, mudou-se para Colónia em 1989, gravou os seus mais consistentes discos em 1999 (“Sneak Preview”, “Nature Morte” e “The Master and Margarita), e outros três em 2009 – enfim, nessa medida, a carreira de Nabatov é uma espécie de sonho molhado da numerologia. Não admira, então, que “Plain”, a cobertura de açúcar para o seu mil-folhas fonográfico, tenha sido captado em 2019, pese embora a ambição do pianista em produzir algo “simples, claro e inteligível” (diz ele, em notas de apresentação). Mesmo a versão que, aqui, faz de ‘House Party Starting’, de Herbie Nichols, se revela algo antitética: “Sem ornatos nem enfeites, muito serena”, explica – uma festa que vai começando, mas que nunca arranca verdadeiramente. Esclarecimento que, por sinal, traz à ideia as palavras de A. B. Spellman, em “Four Lives in the Bebop Business”, acerca do tema, precisamente: “Uma melodia adorável e nada complicada, que Herbie repete com subtilíssimos cambiantes de andamento e cor – a atenção de quem escuta focada nas variegadas reiterações dessa sua ideia inicial.” Com Nichols, e não só, Nabatov aprendeu a pegar com pinças em formas canónicas, a levá-las ao limite não tanto pela quantidade de material ilícito que lhes foi introduzindo no âmago mas, sim, por transformar o que de mais subversivo possuía em criações tão universais que se diria adaptarem-se instantaneamente às estruturas mais rígidas. Em ‘Cry From Hell’, por exemplo, peças soltas, desajuntadas, coalescem inesperadamente num corpo desenvolto, ou convulsivamente num choro, para ser exato: piano, clarinete (Chris Speed), trompete (Herb Robertson), contrabaixo (John Hébert) e bateria (Tom Rainey) a dividir mesa na Confeitaria Colombo com Chiquinha Gonzaga e Villa-Lobos, não obstante o que tocam soar mais a ‘Conversa de Botequim’, de Noel Rosa, o Rio com um pé fora da Belle Époque. Em ‘Ramblin’ On’, Robertson guturaliza um texto que coincide parcialmente com um verso de Eliot, que diz: “Para a maior parte de nós, apenas há o momento/ Isolado, o momento dentro e fora do tempo.” Para Simon, não. É simples.

Friends & Neighbors “What’s Next?” (Clean Feed, 2018)

Porque “New York is Now” se provaria geográfica e cronologicamente confuso, presume-se, este quinteto norueguês foi buscar o nome a outro disco de Ornette Coleman: “Friends and Neighbors: Ornette Live at Prince Street” (1970). Aquele, lá está, que abria com um coro de amigos e vizinhos cantando alegremente: “Friends and neighbors/ That’s where it’s at/ Friends and neighbors/ That’s a rap/ Hand in hand/ That’s the score/ All the world/ Small, small, small.” E um bacharel em ciências sociais diria que também aqui se propõe criar um espaço de permanente atrição entre o local e o global, entre o pessoal e o coletivo, o público e o privado, o abstrato e o material, o sagrado e o profano, etc. Isto, porque este Friends & Neighbors não será indiferente à premissa essencial de Ornette: a passagem a um bem de consumo universal e sem prazo de validade de uma prática artística circunscrita a um certo tempo e a um certo lugar. No caso, ao famoso loft de 325 m2, sito no número 131 da Prince Street, no SoHo, no qual Ornette, entre 1968 e 1974, tentou contrariar uma impressão de Nova Iorque com que tinha ficado e que havia resumido assim: “[Esta cidade] tem o preconceito embutido. Primeiro na riqueza, depois na cor da pele. E tudo o que se faz na área da música é avaliado exclusivamente em termos de rentabilidade” (in “Four Lives in the Bebop Business”, de A. B. Spellman). 

Claro que Thomas Johansson (trompete), André Roligheten (saxofone tenor e clarinete baixo), Oscar Grönberg (piano), Jon Rune Strom (contrabaixo) e Tollef Ostvang (bateria) são sensíveis ao comentário social do seu mentor, mas acima de tudo dir-se-iam influenciados pela maneira em que ele revolucionou estruturas de poder na música. Neste “What Next?” (no fundo, apenas outra forma de dizer “Tomorrow is the Question!”), em servil imitação, estão as melodias sinuosas, os ritmos irregulares, o sentimentalismo armazenado em ar comprimido de Ornette, sim, mas está igualmente a maior lição que nos deixou: um modo de organização musical comum a um conjunto de pessoas no qual cada uma pode tocar o que quiser, desde que não deixe de expressar em simultâneo aquilo que efetivamente lhe permite estar a tocar em grupo, bem como as razões pelas quais, aí e então, não está a tocar sozinha. Não é fácil de ler, quanto mais de fazer. Os Friends & Neighbors conseguem-no.